Te acaricié con mí mirada;
te observé, me quedé anonadada,
en voz baja y en tus oídos recité
tus vicios…
con mis labios te besé y resucité
a tu carne, 
con un beso pensado para ti,
 lleno de deseo… de amor,
 me abrazaste;
y me sentí en tu cuerpo acomodada, 
tan segura, 
tan extrañamente feliz,
 que no me importo que casi rompieras mis huesos,
 y quemaras mi piel apretándola contra ti, 
mientras que con tu mano acariciabas mi nuca,
 apretabas mis mejillas con tus dedos y besabas con tus labios mi rostro con aquella ternura reposada que ese día me ofreciste;
Ante mi templo te inclinaste y musitaste,
 desenredando el maleficio de no ser poseída por nadie y me hiciste tuya… tuyo mis besos, mi piel, mi carne, mi voz,
mis gemidos…
¡mi cuerpo entero!
sintiéndome mujer…
¡más mujer que ninguna!
Me jodiste el amor…
Jodiste mis deseos…
Y nos jodimos la vida…
“No me arrepentiré jamás de nada”.

/(Editado del original)\

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“Somos de quien nos escribe”, leí un día.  De quien nos entiende, - sin decir nada- de quien luego nos puede explicar también. Somos de quien nos acaricia, -incluso en la distancia- quien nos trata con dulzura,  quien encuentra adorable cada defecto, cada marca, cada cicatriz. Somos indudablemente de quien nos ama y nos protege, -y nos deja protegerle- aún con heridas, aún con rasguños. Somos de quien nos pone en prioridades, -sin perder las suyas, ni cambiar sus planes- quien nos regala un poco de su tiempo, quien nos da también libertad; somos de quien nos besa bonito, de quien nos besa salvaje, de quien siempre nos va a besar. Somos de quien ama todo de nosotros, de nuestra esencia, -y de nuestra ausencia- de quien no quiere cambiarte ni un solo centímetro, de quien conoce todos nuestros errores y tropiezos y aún así se quiere quedar. Somos de ese alguien que simplemente nos elige cada día, y que se queda amándonos y quizás en algún momento nos odia, pero nos deja ser nosotros mi
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